La poésie est fait pour s'envoler

Tu sais, il y a bien d'étranges à comprendre le vent,
Sa chaleur et son froid, entre les fleurs et les anges,
Vois tu les plumes, si blanches au noir souillant,
Vois comme les mots se déforment aux mésanges.

Poète ! Qu'il est étrange aussi ce nom,
Je ne pourrais vraiment en définir le sens,
Mais quand est il de l'aurore et des vallons
Et des banquises de sables en ces puits d'essence !

Pourtant tu es là, telle une rose voilée,
Un cœur froid sous une larme de cristal,
Un reflet saignant qui éclot à la rosée,
Dévoilant un bout de soi, en note musicale.

Poésie, je t'essaye malgré mon bancal,
Faut dire que je prends malin plaisir,
A me faire des croches pieds, peu banals,
Mais l'encre n'est t'elle point l'eau d'un désir.

Alors vois, comme j'ai rempli le salé de la mer juste pour lui
Et comme je coule à l'orthographe écorché
Quand j'hésite au mot à mettre deux L
On corrige rien n'est grave, la poésie est faite pour s'envoler...

J'ai aimé l'écriture spontanée.
J'ai aimé aussi cette phrase : "Mais l'encre n'est-elle point l'eau d'un désir"
C'est génial, surtout quand on sait que l'eau à aussi une mémoire, une onde transmissible !
Au plaisir de te relire, ça m'a beaucoup plu