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LA VERITE DU POETE
Le poète n'écrit au fond qu'un ressenti,
En bien d'étranges vers et espère séduire,
Par la beauté du cri auquel veut se réduire,
Son coeur déjà amer... peut-être anéanti ?
L'amour, sa vérité, à l'échec pressenti,
Lui offre de l'écho, en matière à produire,
Et l'erreur éhontée de son âme à induire,
Lui apporte l'écot d'un lacryma-Christi.
Ô qui n'aspire point à se faire connaître,
Se livrant en tous points des aspects de son être,
Au public avide d'en savoir les recoins ?
Savoir garder de soi quelque opaque mystère,
Sans faire le vide dans les reflets austères,
Où ses amours déchoient, à l'ombre, dans un coin.
19 juillet 2021
Le poète n'écrit au fond qu'un ressenti,
En bien d'étranges vers et espère séduire,
Par la beauté du cri auquel veut se réduire,
Son coeur déjà amer... peut-être anéanti ?
L'amour, sa vérité, à l'échec pressenti,
Lui offre de l'écho, en matière à produire,
Et l'erreur éhontée de son âme à induire,
Lui apporte l'écot d'un lacryma-Christi.
Ô qui n'aspire point à se faire connaître,
Se livrant en tous points des aspects de son être,
Au public avide d'en savoir les recoins ?
Savoir garder de soi quelque opaque mystère,
Sans faire le vide dans les reflets austères,
Où ses amours déchoient, à l'ombre, dans un coin.
19 juillet 2021
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