I
Hors ligne
J'étale d'un doigt malhabile
la poussière cendrée du papillon mort
sur le blanc laiteux du mur de la chambre
Je lèche mes plaies rougies
de vilains coups de griffe
dans les nuits accablantes
Je respire avec délice
l'odeur de mes noirs désirs
sous la marée montante
Je piétine les feuilles mortes
que le vent déporte
inlassablement
j'élève des deux mains
une offrande inutile
pour un rayon de grâce
je fais le guet
silencieusement
dans une tranchée obscure
pour quelques lambeaux de lumière
quelques miettes d'azur
passez votre chemin
insensibles témoins
de mes dures traverses
il n'est pas encore là
le temps du nouveau baptême
qui me sauvera d'un sinistre destin....
la poussière cendrée du papillon mort
sur le blanc laiteux du mur de la chambre
Je lèche mes plaies rougies
de vilains coups de griffe
dans les nuits accablantes
Je respire avec délice
l'odeur de mes noirs désirs
sous la marée montante
Je piétine les feuilles mortes
que le vent déporte
inlassablement
j'élève des deux mains
une offrande inutile
pour un rayon de grâce
je fais le guet
silencieusement
dans une tranchée obscure
pour quelques lambeaux de lumière
quelques miettes d'azur
passez votre chemin
insensibles témoins
de mes dures traverses
il n'est pas encore là
le temps du nouveau baptême
qui me sauvera d'un sinistre destin....
