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Hors ligne
Le ciel s'est assombri
comme le ferait une eau à fleur de vase
Que des pas viennent troubler.
Il fait soudainement froid,
Contrairement au narratif
Du réchauffement climatique.
Les nuages dans le ciel se bousculent,
Puis se colorent de grisaille.
Il pleut sur des bourgeons
gorgés d'eau, qui se décomposent,
leurs substances s'éparpillent dans les allées,
maquillées de rousseurs.
Les saisons ne font pas de politique
Elles s'expriment naturellement.
Moïse Wolff
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