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LE POÈTE FATIGUÉ
Il semblait las d'écrire, il semblait bien souffrir,
Sa plume trop lourde ne traçait plus du tout.
Il aurait pu le dire, il aurait pu maudire,
Sa gourde de Muse n'avait plus aucun goût.
Sa femme était partie avec la tirelire,
Sa fille s'est enfuit, je crois, à Tombouctou.
Il se retrouvait seul, dans ses livres à lire,
Tout drapé d'un linceul, l'homme eut un coup de mou.
Il pensait que la vie ne valait plus le coup,
Il voulait la quitter en lui tordant le cou,
Lui qui s'était battu pour elle et ses principes...
Devenu sans amour, le poète a éteint,
Sur son bonheur-du-jour, sa lampe en fond de tain,
Qui, longtemps lui valu d'être un vrai archétype.
25 février 2019
Il semblait las d'écrire, il semblait bien souffrir,
Sa plume trop lourde ne traçait plus du tout.
Il aurait pu le dire, il aurait pu maudire,
Sa gourde de Muse n'avait plus aucun goût.
Sa femme était partie avec la tirelire,
Sa fille s'est enfuit, je crois, à Tombouctou.
Il se retrouvait seul, dans ses livres à lire,
Tout drapé d'un linceul, l'homme eut un coup de mou.
Il pensait que la vie ne valait plus le coup,
Il voulait la quitter en lui tordant le cou,
Lui qui s'était battu pour elle et ses principes...
Devenu sans amour, le poète a éteint,
Sur son bonheur-du-jour, sa lampe en fond de tain,
Qui, longtemps lui valu d'être un vrai archétype.
25 février 2019
