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Le Sculpteur
Dans la forme heureuse, une œuvre repose...
Il creuse et caresse, y rêve en chemin,
Modèle une idée entre ses deux mains,
Ce fil intuitif où naissent les choses.
Qu’importe le temps, la nuit prend sa pose :
Dégrossir encore, adoucir un rien.
Quel Dieu obstiné l’éveille et le tiens ?
Il brise au matin et puis recompose !
D’un corps ciselé de fièvre et d’amour,
Il pétrit la vie, en tisse le tour ;
A travers ses yeux, jaillissent des mondes.
Artisan de l’art, il vibre tout bas,
Burine, ennoblit, se cherche et se bat
Pour rendre au divin l’offrande féconde…
Dans la forme heureuse, une œuvre repose...
Il creuse et caresse, y rêve en chemin,
Modèle une idée entre ses deux mains,
Ce fil intuitif où naissent les choses.
Qu’importe le temps, la nuit prend sa pose :
Dégrossir encore, adoucir un rien.
Quel Dieu obstiné l’éveille et le tiens ?
Il brise au matin et puis recompose !
D’un corps ciselé de fièvre et d’amour,
Il pétrit la vie, en tisse le tour ;
A travers ses yeux, jaillissent des mondes.
Artisan de l’art, il vibre tout bas,
Burine, ennoblit, se cherche et se bat
Pour rendre au divin l’offrande féconde…
