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Son palais est un nid et c'est là qu'il abrite.
Ni garde tout autour, ni muraille ou rempart,
Pas un chat pas un chien, Dieu merci pas d'arthrite,
Son escorte est un rien, quand il fait son départ.
C'est la paille où s'étend, quand il sent la fatigue,
Ni duvet ni divan, à penser à salir,
Quand il prend son chemin, qu’une pluie n’irrigue
Parcourt seul un terrain, qu'on omet d'embellir.
Etre heureux n'est devant, ni d'avoir l'opulence,
Que de gens opulents, ont goûté de l'amer,
Que d'autres étaient sains, transporta l'ambulance,
Et plus large est le temps que ne l’est chaque mer.
Au demeurant reste impatient à l'échange
De ses temps rigoureux que ne vit quelque part
Pas un seul mieux que tous pataugeant dans la fange
En parlant, il se tait, comme ont fait la plupart...
Voulez-vous dénoncer, son silence ou sagesse,
Sa sagesse est un mot, enfermant tant de maux,
Son silence assourdit, mais aucun il n'agresse,
Laissez-le bien pleurer, tout autant qu'un marmot...
Il écrit chaque nuit et se tait en silence
Un poète on dirait sans trompette ou tambour
Il s'adonne à des jeux et de mots tant s'élance
Pour jouer tout au long juste de calembour.
Ahmed Bentahar, Le 04.08.2018.
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