Poème Les Gens .

Les Gens .

Les gens ne disent plus
les gens ne parlent plus
les gens ne pensent plus
comme choses mortes
quand le ciel s'est tu
le soleil se mue
sur les terres battues
à l'ombre de ceux qui y ont cru .

Les gens ? dans ce silence ,
bruyant , assourdissant ,
s'agitant de ci , s'agitant de là ...
du grand n'importe quoi
au petit n'importe qui
les gens se distinguent , assez
pour en être dingue
se montrant du doigt
faisant de l'avant bras
se haussant les épaules
se tournant au ciel
qui ne répond plus .

Les gens ne s'aiment plus
Les gens ne s'apprécient plus
Ils se comptent , hélas
Pour voir s'il en est trop
Des gens sur Terre
Des gens sans terre
Qui ne savent que faire .

Quand passe à l'as
A l'heure on trépasse
Pour prendre la place
A l'autre , la vielle pousse
Qui se meurt en douce .

Les gens se regardent
Sans jamais se comprendre
Sans jamais s'apprendre
Sans jamais se vouloir
Les uns des autres
On ne se voit plus
On se dénombre
Comme un comptable
Qui se compte
La soif des nombres
Croule sur nos ombres
Nos immensités , l'insupportable raison ,
Qui ne se supporte plus
Qui ne s'accepte plus
Qui n'en peuvent plus
De l'autre , de l'indigent .

Dans son contingent
Comme multiple vent
A la ramasse , les divers gens
Devant , les gouvernants
Derrière , les petits gens
Il en est des affligent
Des gens corrompus
Des gens dérangeants
Des gens ne se signent plus
Des gens ne se donnent plus
Mais les gens s'achètent
Au regard cuisant
Le nez au devant
Les gens d'argent .
Et les autres , les gens d'envie
A qui l'on fait envie
Ont les poches avide
Ont les cœurs livide
Avec les mains vide
Ils s'achètent , les déficients
Même ceux la , les pauvres gens
Qui sont régiments
Pour nos gouvernants
Ne savent plus quoi en faire
Par manque de terre...

Une fleur est née par votre plume triomphante !