I
Hors ligne
Ce sont des papillons bruissants
qui me poussent dans la bouche.
Indomptés, le plus souvent,
plus vibrants que ma peau
quand ma voix se mouille.
L'émotion, quelquefois, en avale sa langue.
Dans ce matin qui penche comme une fougère fraîche,
ils s'égouttent doucement,
trouant les brumes blanches.
Leurs jardins sont ces heures à ne rien dire
où se câlinent tant de secrets.
Ce sont des mots vivants
aux trajectoires bondissantes.
Ce sont de petites âmes
ballottées par les fracas du coeur.
Et ils sont toujours vrais, avancent à découvert,
par beau temps de poème, vers qui veut les entendre.
Prenez-les un instant, bercez-les sans à-coups,
tandis que je mange mes silences...
qui me poussent dans la bouche.
Indomptés, le plus souvent,
plus vibrants que ma peau
quand ma voix se mouille.
L'émotion, quelquefois, en avale sa langue.
Dans ce matin qui penche comme une fougère fraîche,
ils s'égouttent doucement,
trouant les brumes blanches.
Leurs jardins sont ces heures à ne rien dire
où se câlinent tant de secrets.
Ce sont des mots vivants
aux trajectoires bondissantes.
Ce sont de petites âmes
ballottées par les fracas du coeur.
Et ils sont toujours vrais, avancent à découvert,
par beau temps de poème, vers qui veut les entendre.
Prenez-les un instant, bercez-les sans à-coups,
tandis que je mange mes silences...
