Poème Les visages d'une vie

Ange, quel minois...


Aux boucles des mèches brunes,


Presque en tapinois,





Jouant, mille lunes ;


Et d'intrépides yeux verts


Mangeant l'univers.





Cartable, œil espiègle ;


Oublié là le couffin ;


Polie à la règle,





D'un ovale fin,


Vers la grille une figure


S'éloigne, si pure.





Idéal au sang ;


Frêle encore silhouette


De l'adolescent





Quelquefois poète,


Dont le chaud regard conquiert


Sa muse d'hier.





L'âge adulte à vivre :


Ombre et soleil hasardeux ;


Les pages du livre





Que l'on tourne à deux ;


Dans la prunelle moins nue,


Le vert s'atténue.





Un cerne profond ;


Un visage marqué d'heures ;


Tremblent, se défont





Des courbes majeures


Jusqu'au pas plus incertain,


Blessure, un matin.





Et puis quelle histoire...


Juste, à peine quatre mots


Font de la mémoire





Une mer de maux


Avant qu'insensibles, ternes,


Gèlent deux lanternes.

Toujours de beaux textes que je prends plaisir à lire
Amicalement
Gaby

Merci ! Voici le texte définitif :


Ange, quel minois...


Aux boucles des mèches brunes,


Presque en tapinois,





Jouant, mille lunes ;


Et d'intrépides yeux verts


Mangeant l'univers.





Cartable, œil espiègle ;


Oublié là le couffin ;


Polie à la règle,





D'un ovale fin,


Vers la grille une figure


S'éloigne, si pure.





Idéal au sang ;


Frêle encore silhouette


De l'adolescent





Quelquefois poète,


Dont le chaud regard conquiert


Sa muse d'hier.





L'âge adulte à vivre :


Ombre et soleil hasardeux ;


Les pages du livre





Que l'on tourne à deux ;


Dans la prunelle moins nue,


Le vert s'atténue.





Un cerne profond ;


Un visage marqué d'heures ;


Tremblent, se défont





Des courbes majeures


Jusqu'au pas plus incertain,


Blessure, un matin.





Et puis quelle histoire...


Juste, à peine quatre mots


Font de la mémoire





Une mer de maux


Avant qu'insensibles, ternes,


Gèlent deux lanternes.

Ange, quel minois...


Aux boucles des mèches brunes,


Presque en tapinois,





Jouant, mille lunes ;


Et d'intrépides yeux verts


Mangeant l'univers.





Cartable, œil espiègle ;


Oublié là le couffin ;


Polie à la règle,





D'un ovale fin,


Vers la grille une figure


S'éloigne, si pure.





Idéal au sang ;


Frêle encore silhouette


De l'adolescent





Quelquefois poète,


Dont le regard aimanté


Fixe la beauté.





L'âge adulte à vivre :


Ombre et soleil hasardeux ;


Les pages du livre





Que l'on tourne à deux ;


Dans la prunelle moins nue,


Le vert s'atténue.





Un cerne profond ;


Un visage marqué d'heures ;


Tremblent, se défont





Des courbes majeures


Jusqu'au pas plus incertain,


Blessure, un matin.





Et puis quelle histoire...


Juste, à peine quatre mots


Font de la mémoire





Une mer de maux


Avant qu'insensibles, ternes,


Gèlent deux lanternes.

Merci Thierry et bonne soirée
Gaby

Merci Clem.P