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Dans poésie, il y a toute ma vie,
Mon passé et mon présent,
Ma joie et mon agonie,
Ma sagesse et mes déraisons.
Se dessinent dans mes écrits,
Les pétales fanés d'une jolie rose,
Espoir d’une étoile qui brille,
Dans le noir de la nuit morose.
Et tous ses combats sans merci,
Conduisant à la défaite ou la victoire,
L'acquisition d'une philosophie,
Qui se veut des plus méritoires.
A coulé la rivière du temps,
Creusé son long cours sinueux,
Drainant les débris de ses affronts,
Dans un monde souvent outrageux.
Le corps de plus en plus affaissé,
Mes sens ont perdu de leur vigueur,
Mais il me reste toujours dans l’âme blessée,
La douceur de l’ardente chaleur.
Toute la volupté du ciel bleuté,
Qui donne aux plaisirs la même ardeur,
Ce charme de la vieillesse, la bonté,
Qui n’aime jamais se sentir lestée.
Mon passé et mon présent,
Ma joie et mon agonie,
Ma sagesse et mes déraisons.
Se dessinent dans mes écrits,
Les pétales fanés d'une jolie rose,
Espoir d’une étoile qui brille,
Dans le noir de la nuit morose.
Et tous ses combats sans merci,
Conduisant à la défaite ou la victoire,
L'acquisition d'une philosophie,
Qui se veut des plus méritoires.
A coulé la rivière du temps,
Creusé son long cours sinueux,
Drainant les débris de ses affronts,
Dans un monde souvent outrageux.
Le corps de plus en plus affaissé,
Mes sens ont perdu de leur vigueur,
Mais il me reste toujours dans l’âme blessée,
La douceur de l’ardente chaleur.
Toute la volupté du ciel bleuté,
Qui donne aux plaisirs la même ardeur,
Ce charme de la vieillesse, la bonté,
Qui n’aime jamais se sentir lestée.
