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Mes doigts sont morts !
Mes doigts sont morts !
Je ne peux plus peindre, dépeindre
Je ne peux plus écrire, décrire
Ô Dieu ! Pourquoi ce triste sort ?
Tu m’avais donné le talent
Le don de reproduire la vie
De mettre la beauté du monde
Sur la toile, le papier !
Que vais-je devenir maintenant
Je suis ce vaisseau échoué
Sur la grève du temps qui fuit
Rien qu’une épave en sursis !
Mes doigts sont morts !
Je ne peux plus peindre, dépeindre
Je ne peux plus écrire, décrire
Ô Dieu ! Pourquoi ce triste sort ?
Tu m’avais donné le talent
Le don de reproduire la vie
De mettre la beauté du monde
Sur la toile, le papier !
Que vais-je devenir maintenant
Je suis ce vaisseau échoué
Sur la grève du temps qui fuit
Rien qu’une épave en sursis !
