Hors ligne
La mer grise râpe la grève
Les goélands dérivent au vent
à la rudesse batailleuse
Le chant des vagues est un bouquet
de mille voix démuselées,
un écho qui cogne sans fin
au silex noir des brisants
A l'horizon inaccessible
une coquille de bois va glissant
frêle cercueil qui se dérobe
dans les béances de la nuit creuse
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