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L’humeur de ma plume serait morose
Si elle n’écrirait pas l’amour virtuose
Le poétiser et faire épanouir sa rose,
Lui faire éloge en de belles proses.
Je m’inspire des vertus de cette chose
Au pouvoir d’ouvrir les portes closes,
Quand elle se manifeste et s’impose,
Elle réveille les cœur de leur hypnose.
La vie serait morne sans cette chose,
Que l’on caresse et l’on arrose,
Chaque jour lui donner sa dose,
Est vital quant à sa métamorphose.
Sans cette passion et son apothéose,
L’esprit souffrirait du mal de la névrose,
Comme il est beau l’amour osmose,
Quand deux cœurs se proposent.
Ma plume fertile, du moins, je le suppose,
Ne peut connaitre la ménopause,
Jamais elle ne dort et ne se repose,
Elle écrira toujours l’amour et ose.
Transcrire tout ce que je lui propose,
Ne lui a jamais fait sentir la psychose,
A ma requête, elle danse et s’expose,
Souriante comme une fleur éclose.
Si elle n’écrirait pas l’amour virtuose
Le poétiser et faire épanouir sa rose,
Lui faire éloge en de belles proses.
Je m’inspire des vertus de cette chose
Au pouvoir d’ouvrir les portes closes,
Quand elle se manifeste et s’impose,
Elle réveille les cœur de leur hypnose.
La vie serait morne sans cette chose,
Que l’on caresse et l’on arrose,
Chaque jour lui donner sa dose,
Est vital quant à sa métamorphose.
Sans cette passion et son apothéose,
L’esprit souffrirait du mal de la névrose,
Comme il est beau l’amour osmose,
Quand deux cœurs se proposent.
Ma plume fertile, du moins, je le suppose,
Ne peut connaitre la ménopause,
Jamais elle ne dort et ne se repose,
Elle écrira toujours l’amour et ose.
Transcrire tout ce que je lui propose,
Ne lui a jamais fait sentir la psychose,
A ma requête, elle danse et s’expose,
Souriante comme une fleur éclose.