Hors ligne
La rage est d'or,
Quand la justice sombre.
L'orage gronde,
Le peuple n'est plus... qu'ombres.
La pluie tombe,
Les larmes cessent
Les voix s'élèvent,
Les fleurs d'aplatissent.
Haineux d'amour
Les chemins sont pavés,
De colères trop aisées !
Dans ce morne décor,
C'est l'ondulation des corps,
Que proposent les âmes indignées,
Qui combattent, les codes fluets.
Quand la justice sombre.
L'orage gronde,
Le peuple n'est plus... qu'ombres.
La pluie tombe,
Les larmes cessent
Les voix s'élèvent,
Les fleurs d'aplatissent.
Haineux d'amour
Les chemins sont pavés,
De colères trop aisées !
Dans ce morne décor,
C'est l'ondulation des corps,
Que proposent les âmes indignées,
Qui combattent, les codes fluets.
