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Sacre des cahiers des poètes catholiques
Et tu allais, pillard, oui, dansant sur la terre,
habile à prendre en passant une heure, un amour, une âme.
Et plus vif, nul oiseau ne l'était que ton sang.
Ciel opaque, bleu de verre.
Une âme. Un amour. Une heure.
La cruauté du bonheur.
Mais il finissait toujours par se faire
un pays de triste vase
et tu voyais tout à coup, près de tes pieds bottés de boue,
ces flaques d'eau livide où s'éteignait ta face.