écho à: << L' poète >> d' Impoésie
LE POÈTE MAUDIT
La plume dans sa main, il compose des vers,
Pour offrir du plaisir et s'épancher enfin,
Sur ses vilains désirs, sur sa soif, sur sa faim,
Sur les nombreux chemins où il eut des revers...
Son oeuvre est un soupir, des râles de travers,
Où il sépare bien l'ivraie du très bon grain,
Il aime à s'assoupir sur l'éternel chagrin,
Du prime amour... le vrai, qu'il ressasse l'hiver.
Il recherche toujours sa Bien-Aimée défunte,
Celle qu'il a aimé... Que la Mort lui emprunte,
Ou qu'un autre que lui profite désormais...
Il cherche dans l'amour ce qu'il n'aura jamais,
La douce quiétude de l'esprit qui repose,
Le temps d'une journée, ce que vit une rose...
04 février 2019
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