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Avec le vent, les feuilles
courent comme des mômes
Se changent en fantômes
Quand la nuit les accueille.
L'hiver de ses doigts cueille
À l'arbre un peu d'arôme
Sans laisser d'hématome,
Ni malice dans l'oeil.
Les feuilles mortes fuient
Aux chants des litanies ;
Des branches dans le vent,
Elles s'en vont mourir
Sous un regard glaçant
Qui les voit défaillir.
Le 16 Novembre 2022
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