Hors ligne
Et si
sur une nappe en papier
maculée de café,
d'un peu de jus de poulet,
l'homme petit aux lorgnons fumés
avait écrit :
une Iliade ?
une Enéide ?
Les plaisirs et les jours ? hein ?
On aurait l'air bien malin !
C'est pourtant ce qu'il fit.
Mais la serveuse écervelée s'empara
sans s'émouvoir
de la belle épopée.
qu'elle froissa,
qu'elle jeta
dans la corbeille que, promptement,
elle vida.
L'homme petit fit un pff !
et tailla son crayon,
et rangea son crayon
dans la poche du veston.
près des lorgnons fumés.
Il paya son poulet,
il paya son café,
Puis se leva et,
d'un pas assuré,
poursuivit son chemin
l'air de rien.
sur une nappe en papier
maculée de café,
d'un peu de jus de poulet,
l'homme petit aux lorgnons fumés
avait écrit :
une Iliade ?
une Enéide ?
Les plaisirs et les jours ? hein ?
On aurait l'air bien malin !
C'est pourtant ce qu'il fit.
Mais la serveuse écervelée s'empara
sans s'émouvoir
de la belle épopée.
qu'elle froissa,
qu'elle jeta
dans la corbeille que, promptement,
elle vida.
L'homme petit fit un pff !
et tailla son crayon,
et rangea son crayon
dans la poche du veston.
près des lorgnons fumés.
Il paya son poulet,
il paya son café,
Puis se leva et,
d'un pas assuré,
poursuivit son chemin
l'air de rien.