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Dans le sol friable des pensées
Germent les semences délaissées
De la prière balbutiante,
Telle une invisible mendiante.
Ces petites pousses se tiennent
Si fort, s’agrippent à l’antienne
Courant le désert étincelant
Comme en pure quête d’un sarment.
Là, dans la pénombre consacrée,
Tressaillant de caresse dorée,
Elles fructifient en solitude
- Leur verdeur n’est que sollicitude.
Tout est grâce à qui n’a, n’est rien !
Dans la nuit, tout vient en bien,
Tout est reçu comme l’insondable
Mystère, fruit bon, vrai, délectable.
Germent les semences délaissées
De la prière balbutiante,
Telle une invisible mendiante.
Ces petites pousses se tiennent
Si fort, s’agrippent à l’antienne
Courant le désert étincelant
Comme en pure quête d’un sarment.
Là, dans la pénombre consacrée,
Tressaillant de caresse dorée,
Elles fructifient en solitude
- Leur verdeur n’est que sollicitude.
Tout est grâce à qui n’a, n’est rien !
Dans la nuit, tout vient en bien,
Tout est reçu comme l’insondable
Mystère, fruit bon, vrai, délectable.