I
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Chaque matin il pleut des coups de poing
mais chaque jour naissent des romans d'amour.
Quand les vêpres sonnent,
la nuit referme ses mâchoires,
mais revient le soleil, roi qui brille dans sa cour.
Il réchauffe nos os froids dans ses mains de lumière.
Nous fuyons de brumes en brumes,
et le monde, et nous-mêmes,
tant d'amours fantômes parfois hantent nos lits.
Mais tant d'oiseaux aussi égaient nos jardins.
Nos sentiers chétifs et malaisés
faits d'asphalte craqué
sont bordés de fleurs belles.
Il suffit pour les voir d'un regain d'attention.
En se baissant à ras de terre,
on hume mieux leurs senteurs.
Tout n'est pas que morsure, tout n'est pas que chagrin.
Laissons venir l'enfant à naître que nous sommes
à chaque instant précieux de nos vies.
Il y a un ange qui marche obstinément dans nos pas...
mais chaque jour naissent des romans d'amour.
Quand les vêpres sonnent,
la nuit referme ses mâchoires,
mais revient le soleil, roi qui brille dans sa cour.
Il réchauffe nos os froids dans ses mains de lumière.
Nous fuyons de brumes en brumes,
et le monde, et nous-mêmes,
tant d'amours fantômes parfois hantent nos lits.
Mais tant d'oiseaux aussi égaient nos jardins.
Nos sentiers chétifs et malaisés
faits d'asphalte craqué
sont bordés de fleurs belles.
Il suffit pour les voir d'un regain d'attention.
En se baissant à ras de terre,
on hume mieux leurs senteurs.
Tout n'est pas que morsure, tout n'est pas que chagrin.
Laissons venir l'enfant à naître que nous sommes
à chaque instant précieux de nos vies.
Il y a un ange qui marche obstinément dans nos pas...