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Travailler de ces mains rugueuses, dures
Les laver des matières pures
Du bois, au charbon, à la terre
Travailler de ses mains sert
L’esprit se dérange moins
Ne virevolte plus dans le grain
Sociale des relations humaines
Les mains sont le cerveau patern
Les voir grossir et se rider
Des paloches pour une bonne poignée
Qui raconte dans leurs crevasses
Des faits sans aucun coup de shlass
Voir ses mains se barder
De doigts qui gîtent écorchés
Prennent des formes à angle droit
La main est un caveau de soi
Les laver des matières pures
Du bois, au charbon, à la terre
Travailler de ses mains sert
L’esprit se dérange moins
Ne virevolte plus dans le grain
Sociale des relations humaines
Les mains sont le cerveau patern
Les voir grossir et se rider
Des paloches pour une bonne poignée
Qui raconte dans leurs crevasses
Des faits sans aucun coup de shlass
Voir ses mains se barder
De doigts qui gîtent écorchés
Prennent des formes à angle droit
La main est un caveau de soi