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Toute la journée il a plu
sur les ailes des papillons.
La terre détrempée, repue,
renvoyait l’eau sur les vallons.
On entendait l’eau ruisseler
et chahuter dans les gouttières.
La terre que l'eau traversait
ne couvrait plus les cimetières.
Les défunts n'avaient d'autre choix,
noyés, flottaient dans l’au-delà.
Seul Charon sur sa barque en bois,
se tenait droit, sonnant le glas.
Il a plu toute la journée.
Les papillons surpris mouraient.
Les sols repus et détrempés,
retenaient nos pas embourbés.
Moïse Wolff
© le 8 mai 2016
tous droits réservés
sur les ailes des papillons.
La terre détrempée, repue,
renvoyait l’eau sur les vallons.
On entendait l’eau ruisseler
et chahuter dans les gouttières.
La terre que l'eau traversait
ne couvrait plus les cimetières.
Les défunts n'avaient d'autre choix,
noyés, flottaient dans l’au-delà.
Seul Charon sur sa barque en bois,
se tenait droit, sonnant le glas.
Il a plu toute la journée.
Les papillons surpris mouraient.
Les sols repus et détrempés,
retenaient nos pas embourbés.
Moïse Wolff
© le 8 mai 2016
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