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Brisée, maintenant
la main dort sur l'outil
le geste abrégé par son manque de sens,
Et le labeur inachevé
immobile
attends que l'hiver montre les crocs
pour devenir un regret.
Elle a été toute les saisons,
Mais qui apprivoise le mieux les feuilles mortes
qui composent sur son corps une danse
dont chaque pas me transporte
où elle ne sera plus jamais de saison.
Le brouillard le savait
en venant de la colline par le hasard de ses formes
mendier une moisson
pour son ventre hurlé à sa façon,
Ne reste que le verbe froid
Cherchant à changer de sujet
sous la peau d'un corps plus jamais conjugué.
la main dort sur l'outil
le geste abrégé par son manque de sens,
Et le labeur inachevé
immobile
attends que l'hiver montre les crocs
pour devenir un regret.
Elle a été toute les saisons,
Mais qui apprivoise le mieux les feuilles mortes
qui composent sur son corps une danse
dont chaque pas me transporte
où elle ne sera plus jamais de saison.
Le brouillard le savait
en venant de la colline par le hasard de ses formes
mendier une moisson
pour son ventre hurlé à sa façon,
Ne reste que le verbe froid
Cherchant à changer de sujet
sous la peau d'un corps plus jamais conjugué.